第39章 第三章

水，冰冷刺骨，带着河底淤泥的腥气，一股股往口鼻里灌。

窒息。

胸口憋得要炸开，肺叶火烧火燎地疼。身体沉重得像绑了石头，被无形的力量拖拽着，不断下沉，下沉……黑暗从四面八方挤压过来，粘稠，冰冷。

不是水。

是别的什么。

浓得化不开的血腥气，混着一种劣质烟草和皮革混合的、令人作呕的味道。

视线是模糊的，只有摇晃的、昏黄的光晕，像濒死的烛火。

沉重的喘息声，野兽一样，喷在耳畔，带着酒臭。

……

他想叫，喉咙里却只能发出“嗬嗬”的、破风箱一样的声音。

“…小蹄子…跟了你爹…还想跑？”含糊的咒骂，油腻腻的，贴着头皮滑过。

不是他的记忆。

却又分明是他的痛楚。

画面碎片般闪现：一张狞笑的、泛着油光的胖脸，嵌着浑浊发黄的眼珠；绣着俗艳牡丹的绸缎床帐，在晃动中投下扭曲的影子；一只戴了翠玉扳指、青筋暴起的大手，死死掐着他的脖子；还有另一只手，攥着一把牛皮鞘的短匕首，刀柄上镶着颗混浊的假红宝石，正胡乱地往他身上划拉，冰凉的刀锋贴上皮肤……

“…跟你那短命娘一样…不识抬举…”

绝望。

冰冷彻骨的绝望，比窒息更可怕。

那不是对死亡的恐惧，而是对自身命运被如此肮脏践踏、却无力反抗的彻底湮灭。

然后，是濒死前最后的、野兽般的挣扎。

不知哪来的力气，他猛地一挣，指甲划过那油腻的脸颊。

换来更暴戾的殴打和咒骂。

混乱中，手臂上一阵尖锐的、冰凉的刺痛。

是那把匕首。

刀锋切开了皮肉，不深，却足够刻骨铭心。

血涌出来，温热，粘稠。

和身体其他地方的剧痛混在一起，反倒不那么清晰了。

最后的意识，是那张丑脸因暴怒而更加扭曲的狰狞，和一句恶毒的、几乎是从牙缝里挤出来的低吼：“…找死…”

黑暗彻底吞噬了一切。

……

“嗬——！”

林周猛地从床上弹坐起来，额头上冷汗涔涔，后背的棉布寝衣早已湿透，冰凉地贴在皮肤上。

他大口大口地喘着气，心脏在胸腔里狂跳，撞得肋骨生疼。

眼前还是那片令人作呕的昏黄光晕和扭曲床帐，鼻腔里似乎还残留着血腥与劣质烟草的混合气味。

是梦。

又是那个梦。

穿越之初，他就是从这样一具刚刚断气、遍体鳞伤的身体里醒来的。

不是慢慢融合记忆，而是被原主临死前极致的痛苦和绝望生生“砸”进了这具躯壳。

那一刻的惊骇、剧痛、窒息，还有那道手臂上新鲜的、皮肉翻卷的伤口，成了他来到这个世界最初、也最深刻的烙印。

他缓了好一会儿，急促的呼吸才慢慢平复下来。窗外还是沉沉的夜色，红府的夜安静得过分，只有远处偶尔传来一两声更梆，单调而遥远。月光透过窗纸，在地上投下朦胧的、格子状的浅白光影。

他抬起左手，不受控制地，颤抖着，撩起了右臂的袖子。

月光不够亮，看不清疤痕的细节，只有靠近肘弯内侧那一小片皮肤，在昏暗光线下，呈现出与其他地方不同的、微微凹陷的阴影。

就是这里。

那个军官的匕首留下。

它是原主被凌虐致死的见证，也是他林周，与这个陌生而危险的世界，第一次血淋淋的接触。

他用指尖轻轻触碰那处阴影。

皮肤微凉，疤痕早已愈合，只留下略微粗糙的触感。

可指尖传来的，却仿佛还是当初刀锋切入时的冰冷锐痛，和随后涌出的、带着原主最后体温的粘稠血液。

二月红白天的话，如同淬了冰的针，一根根扎进这旧伤里。

“该沾的是胭脂，不是血。”

“旧事故人……”

他知道了什么？他看出了什么？还是……仅仅是基于那道疤痕形状的猜测和试探？

冷汗又一次冒了出来，这次是冰凉的，贴着脊椎滑下。

如果二月红真的去查……一个多月前，长沙城里某个声名狼藉的驻军小头目家里，是否死了一个“不听话”的、被继母送来的少年？

这种事，在乱世里或许微不足道，但以红府的势力，若真想查，未必查不到蛛丝马迹。

到那时，他该怎么解释？

解释他并非原来的“林周”，而是来自另一个世界的一缕孤魂？

还是解释他如何在那样惨烈的境况下“活”了过来？

哪一种，听起来都更像天方夜谭，或者……更大的麻烦。

他放下袖子，将自己重新缩回冰冷的被褥里，蜷起身子。

梦魇带来的心悸犹在，二月红目光里的寒意更如附骨之疽。

这道疤，不仅连着原主惨死的过去，也可能将他竭力维持的、脆弱的现在，彻底暴露在危险之下。

红府不是避难所。

二月红更不是慈悲的救主。

他那温和表象下的掌控与审视，比明刀明枪的逼迫更让人心惊胆战。

“安安分分做你的点心……”

林周在黑暗中无声地扯了扯嘴角，露出一丝比哭还难看的弧度。

如何能安分？

这道疤时刻提醒着他，这具身体，这条命，都是偷来的，浸透了原主的血泪。

而如今，这偷来的安稳，也悬在了刀尖上。

他闭上眼，不再试图入睡。只是静静地躺着，听着自己逐渐平稳、却依旧沉重的心跳，听着窗外无边无际的、属于红府的、压抑的寂静。

直到东方天际，透出第一线极其微弱的、鱼肚般的灰白。

该起了。

还要做酥皮点心。

送去书房。

他掀开被子，动作有些迟缓地起身。

穿衣，洗漱，用凉水一遍遍拍打脸颊，直到皮肤微微发红，眼底那点因为噩梦和失眠而泛起的青黑与惊悸，被强行压了下去。

走进小厨房时，天色又亮了些。晨光熹微，空气清冷。

他系上那件半旧的围裙，开始和面，准备猪油，称量糖粉。

动作娴熟，神情专注，仿佛昨夜那个被噩梦魇住、冷汗涔涔的人，只是另一个不相干的幻影。

只有他自己知道，每一次抬手，每一次揉捏，右臂那道掩在布料下的旧疤，都像一只沉默的眼睛，冷冷地注视着这一切。

面粉细白，糖霜甜腻，猪油滑润。他的手指穿梭其间，灵巧而稳定。

沾的是面粉，是糖，是油。

不是血。

至少，现在不是。

当第一屉酥皮点心在小厨房的蒸汽里散发出温暖甜香时，林周用干净的白棉布垫着，将它们仔细地码进一个浅口青瓷碟里。

点心做得极好，酥层薄如蝉翼，透着光，中心一点嫣红的枣泥馅，像雪地里落了一滴朱砂。

他端着碟子，走出小院。晨光正好，洒在红府层层叠叠的屋檐和寂静的庭院里。

那两个青衣汉子依旧守在月亮门边，见他出来，微微侧身让路，目光低垂，如同没有生命的摆设。

书房在红府东侧，一个更幽静的跨院里。

沿着回廊走，脚下是光滑的鹅卵石拼花小径，两旁植着些兰草和细竹，沾着未晞的晨露。

书房门虚掩着。林周在门前站定，深吸了一口气，抬手，轻轻叩了三下。

“进来。”里面传来二月红清润的声音，听不出情绪。

林周推门而入。

书房里光线柔和，盈满墨香。二月红坐在宽大的紫檀木书案后，正在看一封信笺。他今日穿了一身雨过天青色的长衫，领口袖边绣着同色系的暗纹，更衬得人清雅如玉。晨光透过窗棂，在他身侧投下淡淡的光晕。

听到动静，他抬起头，目光落在林周身上，随即滑向他手中那碟点心。

林周垂着眼，将青瓷碟轻轻放在书案一角空处，低声道：“二爷，点心做好了。”

“嗯。”二月红应了一声，放下信笺，拿起旁边一块雪白的湿帕子，仔细擦了擦手。然后，他才伸指，拈起一块酥皮点心。

他的动作很优雅，指尖修长干净。点心送到唇边，轻轻咬了一口。

酥皮簌簌掉落，他另一只手及时接住，没让一点碎屑沾上衣襟。他慢慢咀嚼着，眼睛微微眯起，像是在仔细品味。

书房里很静，只有他极轻微的咀嚼声，和林周自己几乎听不见的呼吸声。

林周垂手站着，目光落在自己鞋尖前一片光洁如镜的金砖地面上。他能感觉到二月红的视线，偶尔会扫过他，带着那种惯常的、温和的打量，可落在他身上，却重若千钧。

“火候正好，枣泥的甜度也合适。”二月红吃完一块，用湿帕子再次擦了擦指尖，语气平淡地评价，“比昨日试做的那一批，酥层更分明些。”

“是。昨日猪油熬得急了点，今日换了小火慢炼。”林周低声回答，依旧垂着眼。

“用心了。”二月红道，语气听不出是赞许还是陈述。他端起手边的青瓷茶盏，呷了一口，目光却依旧停留在林周身上，尤其是他那双低垂着、规规矩矩交叠在身前的手。

“手怎么了？”他忽然问。

林周心里咯噔一下，指尖几不可察地蜷缩了一下。他强迫自己保持镇定：“没怎么，二爷。”

“伸出来我看看。”二月红的语气依旧温和，却不容置疑。

林周僵了一瞬，慢慢抬起双手，掌心向上，摊开在身前。手指因为常年揉面、接触冷水，关节略有些粗大，掌心有薄茧，但总体还算干净，只是指尖和指缝里，还残留着一点未能完全洗净的面粉和糖霜的白色痕迹。

二月红的视线落在他手上，缓缓移动，从指尖，到手背，再到手腕。那目光细致得如同在鉴赏一件玉器，带着一种冷静的、评估的意味。尤其是在看到林周右手手腕上方，那被袖口遮住大半、只露出一小截隐约轮廓的位置时，他的目光似乎多停留了一瞬。

林周只觉得那道目光如有实质，刮过他的皮肤，让他手臂上的寒毛都悄悄立了起来。袖口下的旧疤，又开始隐隐发烫。

“沾了不少面粉。”二月红看了片刻，才淡淡开口，听不出喜怒，“去做事吧。”

林周如蒙大赦，立刻收回手，躬身：“是，二爷。”

他保持着恭敬的姿态，慢慢退出书房，轻轻带上了门。

直到走出那个跨院，走到回廊转弯处，确保身后再无视线跟随，他才停下脚步，靠在冰凉的廊柱上，长长地、无声地吐出一口气。

后背，又是一层薄汗。

刚才那一瞬，他几乎以为二月红会让他挽起袖子。

他抬起右手，看着自己干干净净的手掌。沾的是面粉，是糖霜。

不是血。

他反复在心里默念，像是某种脆弱的咒语。

可那道疤，隔着衣袖，隔着皮肉，依旧在无声地灼烧。连同昨夜梦魇中那张狞笑的胖脸，那把镶着假红宝石的匕首，还有二月红那双看似温润、却总能轻易看透他竭力隐藏之物的眼睛。

旧事故人……

这红府的晨光，似乎也驱不散那从骨髓里渗出的寒意。


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