第813章 濒死的凤凰在长啸

他的胸口在那指尖的触碰下，羽毛微微凹陷下去一小块，那凹陷的形状，刚好是他的指尖的形状...弯曲的、尖锐的、像月牙般的形状。

他的心脏，就在那凹陷的正下方。

在那层羽毛的下面，在那层皮肤的下面，在那层肌肉的下面，在那层肋骨的下面...他的心脏，正在以每分钟数百次的频率跳动着，正在把滚烫的、带着狂热和火焰的血液，泵向他的全身。

他的指尖，感觉到了那心跳。

一下，一下，一下。

像战鼓。

像钟声。

像一列在轨道上疾驰的、刹车已经失灵了的、正在冲向终点的火车的车轮与铁轨之间的撞击声。

他的指尖，在那心跳中微微颤抖着。

不是恐惧的颤抖，不是犹豫的颤抖...是共鸣。

是他的指尖，在和他的心脏，在同一频率上，共振。

他的声音在这四个字上陡然拔高，高到几乎要超出物理的极限。

那拔高...不是从正常音量慢慢升高的渐强，不是从低音区到高音区的滑音...是“陡然”的。

是像一个人站在悬崖边上，被人在背后猛地推了一把，在坠落的那一瞬间，从喉咙里迸发出的那声...还没有来得及变成声音、就已经被风吞没了的、无声的尖叫。

那声尖叫在他的喉咙里，从声带的最底部开始，以超音速向上冲刺，经过声带的时候，把声带撕裂了，经过会厌的时候，把会厌掀翻了，经过舌根的时候，把舌根压扁了，经过上颚的时候，把上颚顶穿了...然后，从他的喙尖，像一颗被从炮膛里射出来的、带着火焰和浓烟的、在空气中划出一道灼热轨迹的炮弹...射出来。

那炮弹的名字，叫“摩根斯”。

高到通讯器的电平表直接打到了红色的过载区域。

那电平表...那在通讯器的面板上、用一排细小的LED灯组成的、用来显示声音信号强度的、在正常播音时会在黄色和绿色区域之间跳动的电平表...在他那声“摩根斯”的冲击下，指针从绿色的、安全的、舒适的区域，猛地甩过了黄色区域，甩过了橙色区域，甩过了红色区域的警戒线...然后，“啪”的一声，打在了红色区域的最高端，打在了表盘的边框上，打在了那根再也无法向前移动一毫米的、正在颤抖着、正在嗡嗡作响的、正在用尽最后一丝力气想要继续往上甩却再也甩不动的指针上。

指针在那边框上弹了一下，发出了一声细小的、清脆的、像琴弦断裂般的“叮”...然后，垂了下来。

垂在红色区域的底部，垂在“过载”两个字的正上方，垂在那一排还在疯狂闪烁着的红色指示灯的中间...像一面被射穿了旗杆的、正在缓缓降下的、还在风中挣扎着的旗帜。

发出刺耳的“滴滴”警报声。

那警报声...从通讯器的扬声器里传出来的、尖锐的、刺耳的、像一只被困在玻璃瓶中的、正在用尽全身的力气撞击着瓶壁的、想要飞出去的蜜蜂的嗡鸣声...在指挥室内回荡着，和他的心跳声，和他的呼吸声，和他的羽毛震颤声，和他的翅膀拍打声，和他的声音在墙壁上的回音声...交织在一起，变成了一首只有这个指挥室里才能听到的、疯狂的、混乱的、却无比和谐的交响乐。

那交响乐的指挥，是摩根斯。

那交响乐的听众，是全世界。

“正在直播这一切！！”

最后三个字从他的喉咙里迸射出来的时候，他的整个身体都在向后仰。

那后仰的角度...他的脚趾在控制台的边缘扣着，他的膝盖向前顶，他的髋部向前推，他的腰部向后弓，他的肩膀向后甩，他的脖子向后仰，他的喙朝天...大到他的身体已经形成了一个弓形，大到他的脊椎在那一瞬间发出了“咔”的一声，像一根被弯到极限的、随时都会断裂的竹子。

但他不在乎。

他什么都不在乎。

他只知道...他要仰头。要仰到能看到天花板，要仰到能看到穹顶，要仰到能看到那片被飞艇的尾迹划破的、被月光照亮的、被他的声音震碎的、天空。

那片天空...不是那道石门后面的、古老的、灰白色的、死寂的天空。是这片天空。是飞艇上方的、云层之上的、月亮和星星所在的、属于他的天空。

他要仰头，看着那片天空，告诉它：我在直播这一切。我在直播那个男人去玛丽乔亚的一切。我在直播这个有史以来最大的新闻的一切。你看到了吗？你听到了吗？你感受到了吗？

鸟喙朝天，翅膀完全展开，像一只正在向天空发出最后一声长啸的、濒死的巨鸟。

那巨鸟...不是鹰，不是雕，不是鹫。

是凤凰。

是那种在火焰中诞生、在火焰中飞翔、在火焰中死去的、用五百年生命积累的、在最后时刻燃烧自己、化为灰烬、然后在灰烬中重生的...凤凰。

他的羽毛在燃烧...不是真的在燃烧，是在“像”在燃烧。是在他那“正在直播这一切”的嘶吼中，被那嘶吼里蕴含的、从灵魂最深处喷涌而出的、比岩浆还烫的、比闪电还亮的、比太阳还不可直视的狂热...点燃了。

他的翅膀在燃烧，他的羽毛在燃烧，他的身体在燃烧...他整个人，都在燃烧。

他不在乎。

他就是要燃烧。

就是要烧成灰烬。

就是要让那些灰烬，从天空中飘落，飘到每一个正在看着他的观众的屏幕上，飘到每一个正在听着他的声音的观众的耳朵里，飘到每一个正在被他那疯狂的、癫狂的、令人汗毛倒竖的笑容刺穿心脏的观众的心里...然后，在那里，种下一颗种子。

一颗名为“我见证了历史”的、永远不会发芽的、却永远不会腐烂的种子。

他的声音在“这一切”三个字上拖出了一个漫长的、颤抖的尾音，那尾音在通讯器中回荡了很久很久。

........


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